A RUA SEM SAÍDA

Fiquei com tanta pena

Da rua sem saída que não tinha

Pra onde ir, caminho, esperança,

Que ali se acabava

Que ali se extinguia

Sem poder voltar ou começar do fim

Fiquei com tanta pena

Pelo tanto de nada naquilo tudo

Senti uma emoção pequena

De tonalidade serena

A manchar as paredes do meu coração

E são de tinta duas mãos

Ainda parado e perplexo por quase nada

Parou-se o tempo ao meu redor

Somente ali na rua sem saída

O trechinho de rua sem endereços

Nem o tempo lá ia, só o desprezo

Fiquei com tanta pena

Daquele pedaço de asfalto sozinho

Sem escutar nenhuma conversa

Quem dera um verso em desafino

Ou um jogo se bola, um encontro de amigos

Ou um beijo noturno, escondido do mundo

Nem início de surto, nem passarinho

Nem pra lá se vão os cachorros sem lar

E antes de alguma coisa falar, ninguém vi

Lá tem nada, nada, nada

Fiquei com tanta pena

O  TÁLAMO

O tálamo é sagrado

e nele não se esparramam

outras costas, não roçam outros pés

e nem puxam lençóis outras mãos trêmulas.

Há de se manter sempre o mesmo odor,

que exalam das mesmas fontes.

É necessário para a paz no tálamo

a regularidade de sujeira,

manchas laváveis e surdas,

febre e atletismo.

É recomendável que a madeira estale

como a lenha em dia de cozido na roça.

Estar-se-á  por esta razão eximido

de qualquer crime ambiental.

Deixe a madeira cantar aguda e desafinada.

Mas não é este pedaço um território de ninguém.

Não é zona de conflito.

É país democrático e sem preconceitos.

Área de proteção sentimental.

Outros leitos talvez sejam adequados

Para  ringues de vale-tudo 

e outros experimentos diversos

mas o tálamo não.

Nele o limite é para dois

numa matemática perfeita e química idem.

E se o dois for de duas metades,

és um tálamo abençoado

e filial do paraíso.

O BICHO

O progresso avançou como um bicho.

E deitou sobre nós com dentes à mostra,

em suas pontas vem a derradeira morte.

Nós retrocedemos rumo ao capricho

e ainda feridos, ferimos a quem se gosta

Obstinados que estamos em jazer à própria sorte

O progresso avançou como um capricho

E deitou sobre nós como a quem se gosta

Em sua mais lasciva ilusão de sorte

Nós retrocedemos feito rústico bicho

Que ainda ferido, põe os dentes à mostra

Obstinados que estamos no encontro com a morte.

FIO  DO  DESPREZO

Ela desembainhou seu afiado desprezo

a atirou no meu peito, sem cerimônia, sem pestanejar,

sem olhar, sem ao menos olhar

Sem movimento nenhum, sem fazer alarde,

assim já ficou tarde logo às nove da manhã. Ela me doeu,

sem olhar, sem ao menos olhar

E matou a pretensão que havia, que era tudo que cabia

no meu peito são. Sem abrir a boca disse; Não!

Sem olhar, sem ao menos olhar

Ela me assassinou no Parque da Cidade,

e toda grade que viu não enxergou quão grave era a minha desilusão,

que ela me deu sem esticar a mão, e nem ao menos olhar.