MARIA JÚLIA

Maria Júlia

Cachinhos amarelos

Sem paralelos

Correndo pelo condomínio

Maria Júlia

Anjo sem fantasia

Faz da poesia

Meu eventual ofício

Maria Júlia

Feita  de caramelo

Correndo sem chinelo

Aumentando meu fascínio

Maria Júlia,

pequena  fagulha

Que caiu do sol

Para bel benefício.

(jul/2008)

ECO  HOSTEL

Do meu corpo em repouso na cadeira grande,

pela manhã, minha mente girava curiosa,

do destino verso ou prosa das palavras de um grego,

despejadas a granel, no infinito branco do papel.

Ele escrevia por horas, a caneta dançava à Ravel.

Da sacada minúscula do hostel, o Rio de Janeiro, 

era insignificante fração, da beleza tanta, do inteiro.

Meus olhos só viam lá em baixo a pressa de quem nunca olha pra cima,

da rua São Clemente que rima, com meu coração dormente, que lastima.

Esquecer um amor em Botafogo era fundamental

mas cheirava a fracasso essa ideia tal,

melhor me ater com amigos novos, que não estão a saber mas são curiosos,

dos olhos estranhos entre as beliches, dos idiomas que nem cabem no ouvido,

 dos sotaques, dos ruídos.

Enquanto portenhas discutem seu passeio,

ou o valor do peso e do banheiro sem asseio,

permanecia meu corpo entre elas alheio,

minha mente sequer tinha ido ao Rio de Janeiro.

Uma belo-horizontina, como só elas quebram barreiras,

pegou minha atenção com todo seu jeito mineiro,

me contou de Roma, me traçou roteiros...

tínhamos sacada e cerveja e, próximo a nós, entre folhas sobre a mesa,

o grego escorria sua odisseia na ponta da caneta.

(Rio de Janeiro - jan/2012)

ÉBRIO

Tomei um porre esperança estes dias,

e achei graça da vida.

E meus pés não achavam o piso

e já não tinha tamanho o sorriso...

O teor de verde era em demasia,

a cada plano a fantasia

De ser apenas feliz.

Me embriaguei  de sonhos,

no conforto do seu colo,

respirei  fundo ao teu afago,

e quase senti ser  verdade. 

A cidade era pano de fundo

da vontade que eu tinha

De ser apenas feliz.

Fui um homem feliz enquanto ébrio ,

amortecido, pelo éter que exala,

do abismo que cala

o meu coração.

AOS  IDOSOS

Eu tenho passos contidos que não se apressam

É o máximo que posso dentro de um sacrifício

O meu início? Com muito esforço ainda me lembro

Meu corpo maltratado pelo tempo, pelo ofício

Os anos que se revezam em números nunca interrompem seu trabalho contínuo

A cada temporada percebo que suas pás de metal desconhecido e frio

Cavaram e cavoucaram  e estenderam algumas rugas como ruas paralelas

Ruas como aquelas em que já morri mais um pouco em qualquer fila

Se minha voz fosse um pouco mais alta eu reclamaria

Se meu vulto fosse assim uma figura esguia

Quem se atreveria, quem me desprezaria como hoje

Tolos, multidão de tolos que comprariam por ouro minha experiência

Tenho medo mesmo é da noite, meu algoz, meu açoite

Meu quartinho é pequeno mas eu cuido com zelo

ESCADARIA

Ninguém sabe que a escadaria

que leva ao cemitério

também leva à sério os casos de amor...

e seus grandes mistérios.

Ninguém conhece o reencontro

de mãos dadas, exalando pelas escadas

o anúncio de um beijo, os mais íntimos desejos.

Ninguém sabe, mesmo quem mora em Passa Quatro.

Ninguém ouviu o estouro de alegria

que num degrau acontecia, a restaurar-se um tempo,

saudoso tempo.

Um blecaute na cidade, escuridão quiçá em Minas,

fez do céu uma obra-prima

ao convidar milhões de estrelas.

Fez verão em julho quando entrei no seu abraço.

Ninguém suspeita que no fim da escadaria

começa outra história, em que a felicidade é parte obrigatória

e tempera cada palavra, dança com cada frase.

Ninguém imagina que esta cidade dita fria,

só o é para quem não ama,

e não enamora-se na escadaria.

Ninguém reclamaria aquele espaço escarpado

onde estava de lado o que não fosse o recomeço,

o que não fosse a extasia.

GATUNA

Ela entrou pela janela do banheiro

Sem fazer nenhum barulho

Tal uma serpente no escuro

E ninguém percebeu nada.

Na sala estavam suspensos no ar

Alguns aromas, fumaça e risadas

balançavam copos de whisky

embaralhava-se outra rodada

Ela arrastou-se por atalhos da casa

de mais de vinte e sete cômodos

respirando e pisando feito uma gata

esteve presente sem causar incômodo

Alguns quartos acolheram amantes

E as cozinhas contavam azulejos

A noite não pretendia terminar

E o artista ensaiava um arpejo

Ela levou tudo o que pode

Passando carregada nas sombras

Levou até corações quebrados

Com talento que o dinheiro não compra

FLORATTA  IN  BLUE

Sentado à pose de Rodin e muito menos emblemático,

sou apenas um homem com memórias, vastas.

No labirinto incrustado dentro do baú

de lembranças colecionadas ou não, há tantas.

Imagens de lábios, rabiscos de olhos salpicados de azul,

outrora castanho, as imagens são múltiplas e sem tamanho.

Campos e bangalôs, ondas, areia branca,

cheiro de chá que é de camomila

ou um livro que breve se termina,

deliciosamente novo, em folha.

Me lembro agora de minha atenção

algumas vezes seqüestradas pelas ‘damas da noite’,

aqui mesmo na vizinhança, rápido crime que perdôo.

E muito prazeres mais guardados nos compartimentos mentais,

auditivos, olfativos... Um se sobressai ligeiramente,

me embriaga de outras tão boas memórias.

O olfato me privilegiou um dia e tenho a grata lembrança

do entorpecimento e teu doce veneno me invadiu pelas narinas.

Confortavelmente anestesiado, talvez,

ante a química da alva pele recebendo a Floratta,

depois disso mais nada.

É ver o mundo parar por um instante

quando essa água das flores na sua pele é sorvida,

inexplicavelmente sedante.