CHEIRO DE CHUVA

Estou só em casa com o calor da primavera,

a meu favor, o gelo da cevada

dentro do entardecer do sábado,

a noite agora é muito jovem em Jacareí,

é jovem no meu sudeste.

Existe uma chuva de possibilidades

que cai junto com a água.

Tantas promessas lá fora mas não são minhas.

 Estou bem, estou no meu canto.

O som que chega aos meus ouvidos no quarto,

entre as gotas da chuva no telhado, é anos 60,

me enfeitiça.

Tenho um caderno amarelado pra rever,

já debutante e com orelhas,

e um fumo achocolatado pra queimar. Estou bem.

A pouco eu tinha um tênis cheio de chão

que joguei de lado, descanso agora,

regata no corpo e na mente um escopo

da mais possível felicidade,

que esculpi de modo bem simples.

O essencial está na conta dos dedos.

Após abrir a porta,

me invade um cheiro de asfalto molhado

que só faz sorrir,

e assim parece que a vida é nova em folha.

NOITE ACORDADA

Eu estou bêbado de sono

(muito mesmo)

Embriagado pela noite

(toda noite)

Mastigado pela madrugada

(me aspira a alma numa só tragada)

Arrastado pelo escuro frio

(tal um trapo fino)

Através das horas fúnebres

Cheias de minutos vazios

Não me sinto muito bem

Eu respiro uma dor tão urgente

Tão apressada em doer, tão pungente

O que pode vir em seu lugar?

Ameniza, menina, ameniza esse penar

CRIME CONTRA O ALVADIO

Estou em frente a uma folha em branco

que me assusta, me custa encara-la.

Talvez eu a suje com letras

que poderia não ter reunido

pra formar palavras que falhem no sentido

de explicar o que não foi vivido,

ou não correspondido, o fleuma deste espírito.

A folha limpa...

Acho um crime inafiançável contra alvo objeto,

deflorar sua pureza com queixumes,

em forma de letras escuras, que tiro do peito

expelindo-as pelos dedos, friamente.

E assim, como um cenário de qualquer crime,

na calada da noite eu respiro fundo

o quanto posso, onde cabe um minuto,

e disparo rajadas de palavras amargas

contra inocente vítima, outrora branca.

Assim, consumado o ato vil, nada termina.

O alvo papel agora viverá para sempre,

em resposta contrária ao meu objetivo,

o rancor expelido volta comigo,

enquanto dou as costas para a vítima,

vou me deitar com o dobro do fardo,

com o ato do crime registrado em cartório,

e a pena de sentir no peito

tantas outras palavras escuras.

Certamente haverá outras alvas vítimas.

E tantas outras experiências duras.

AS MOCINHAS NA PIROGA

A piroga descansava sua madeira

Nas águas límpidas da longe lagoa

Sobre ela duas mocinhas faladeiras

Donas de uma sombra que não tinha proa

Aquela piroga até que resistia

Em escutar a animada conversa alheia

Mas era só uma refém imóvel

Reduto e suporte das duas sereias

Até o crepúsculo se fez mais rubro

Aos dizeres risonhos das comadres

Que tinham de ir embora, porém já sem alarde

Ficou sozinha a piroga a balançar

Até a lua chegar ansiosa, amarela e cheia

Era delas agora o assunto, das horas da noite inteira