FLORATTA  IN  BLUE

Sentado à pose de Rodin e muito menos emblemático,

sou apenas um homem com memórias, vastas.

No labirinto incrustado dentro do baú

de lembranças colecionadas ou não, há tantas.

Imagens de lábios, rabiscos de olhos salpicados de azul,

outrora castanho, as imagens são múltiplas e sem tamanho.

Campos e bangalôs, ondas, areia branca,

cheiro de chá que é de camomila

ou um livro que breve se termina,

deliciosamente novo, em folha.

Me lembro agora de minha atenção

algumas vezes seqüestradas pelas ‘damas da noite’,

aqui mesmo na vizinhança, rápido crime que perdôo.

E muito prazeres mais guardados nos compartimentos mentais,

auditivos, olfativos... Um se sobressai ligeiramente,

me embriaga de outras tão boas memórias.

O olfato me privilegiou um dia e tenho a grata lembrança

do entorpecimento e teu doce veneno me invadiu pelas narinas.

Confortavelmente anestesiado, talvez,

ante a química da alva pele recebendo a Floratta,

depois disso mais nada.

É ver o mundo parar por um instante

quando essa água das flores na sua pele é sorvida,

inexplicavelmente sedante.

KELLY  AMARELA

Kelly Amarela nunca mais me ligou.

Bem na verdade ela nunca o fez.

Meu lamento de muitos anos,

Ilhados anos. Seu cabelo amarelo

Ainda brilha na minha memória,

sempre adornando o conjunto da escola,

sempre um sorriso perfeito. Dentes muito alvos.

Gostaria de encontra-los nem

que fosse num caminho de cobre,

em cima do poste, num satélite qualquer.

O que importa? Podia ser na padaria

onde a gente comprava chiclete

e vendia infância aos quatro ventos.

Uniforme azul, manchas de suco.

Quero saber é o que ela faz desde a 4ª série.

Se ela toca um instrumento ou pedala no domingo,

se lembra da professora Marisa

ou guarda sapos de pelúcia,

se casou na igreja ou amasiou-se,

se respira...

Kelly Banana minha amiga,

tão próxima já foi.

Kelly Aparecida na chamada de aula.

Hoje não sei seu número, nenhum deles.

Sabia que ela estaria no Santaninha bem cedinho,

na carteira do lado, sem nenhum espaço.

Em que página da vida você ficou?

Pó de giz na mochila, lápis apontado

em tantas voltas dentro daquele cabelo armado, amarelo,

milhares de túneis sem volta,

milhares de mãos que disseram adeus.

Lembra do Michel e da Rosária?

Eu não. Preciso esquecer pra seguir em frente inteiro.

O gosto da merenda é que não muda,

aquela sopa ainda vive nos arredores de minha língua,

ainda me afoga de saliva. Mas você, Kelly Banana,

às vezes me mata de saudade, das letras tortas, ébrias,

que se encontraram num caderno

e se deitaram na eternidade.

ZEPELIM DE CHUMBO

Os homens arranham a primavera

com o espinho das flores e,

atravessando a seu modo tempos bons, tempos ruins

e o marasmo, eles constroem a batalha de sempre.

Destroem sem piedade,

os templos sagrados de sua confiança.

Corpo atordoado e confuso aprisionando a alma pequena,

eles ouvem mas não distinguem sons

pois o  colapso na comunicação se fez.

Quatro homens sobem a escada para o céu

entoando a ‘Canção do Imigrante’.

Apesar da fraqueza de suas vozes,

a canção continua a mesma.

Suas mulheres já foram despedaçadora de corações

mas o amor era nobre, mesmo de cobre,

era um bocado de amor. 

O choro galopante dessas coitadas

doía e pesava como um zepelim de chumbo,

as dores do mundo as encaravam

como a noite vestida de cachorro preto.

VELHA NOVIDADE

Sobre o amor, tudo já foi escrito.

Qualquer linha que eu tecer, será redundância.

Tudo já foi falado, já foi ouvido.

Quais são as novas desse tema?

Desse milenar problema?

(problema que resolve muitas vidas)

Não! Não vou divagar o assunto batido!

É isso. Tudo já foi dito.

O amor já foi adornado de flores,

comparado à luas e passarinhos,

já foi tese, vermelho, já foi mil motivos.

Aborreceu-me folheá-lo nos livros.

O tal amor.

Foi, é nesse momento, será.

Um velho conhecido, fóssil, por assim dizer,

uma árvore já carregada demais de adjetivos.

Não vou acrescentar bobices. É deveras chato.

Todos já provaram desse devaneio.

Mas... Você faz com que eu ache a última novidade.

Ao te ver, o amor é sempre a última palavra a ser dita.

SIMPLES COMO UM TOMATE

Gosto do gosto de tanta coisa,

do gostar de tudo um pouco também me abraça.

Do cheiro de terra molhada,

depois que a chuva visita uma praça, ou jardim qualquer.

E meu jardim tem rosa, arruda e tomate.

Me renova o sol da manhã no inverno,

e ficar sob ele até parecer que não tá frio,

até parecer que massageia os ossos...

os raios alcançam o que não alcança o inverno inteiro,

meu coração, minh’alma e o tomateiro.

Gosto do cheiro do meu molho

casado com o creme de leite,  sobre o macarrão,

com o queijo parmesão ralado na hora

em tiras longas, se espreguiçando entre a fumaça

com seus braços amarelos.

Gosto de pensar que a felicidade

é mesmo muito fácil, se planta

com a mão bem suja de terra e de perdão,

que a vida e os sorrisos são assim, sem outra forma que se relate,

simples, tão simples como um tomate.

INSÔNIA

O que faz as horas perambularem

Através do silêncio da noite?

Elas esperam...

E às vezes parecem sentar-se

À espreita de si mesmo

Eu estou aqui,

Na penumbra,

Abraçado por este sofá

De grandes braços castanhos

Tal qual um monarca

Introspectivo e vazio

Sinto-me até suspenso,

No meio de tudo, ao centro e avulso

Na palidez perpétua do momento.

TARDE  INSÓLITA

Entusiasmou-se ao dizer ir pra aula, cínico

E caminhou ligeiro com sorriso pândego

Imaginou ser dos espertos o mais sábio

E a certeza de ganhar a tarde por seu mérito

Encontrou a turma e fez sinal em código

Gesticulou a façanha quase em mímica

Dizendo baixinho em tom de cântico

Que fariam da tarde um tempo vândalo

Trataram de tornar a arte válida

E da primeira parte já era virada a página

O álcool se apresentou como rainha líquida

 E todos concordaram na viagem úmida

Chegaram ao destino como sombras trôpegas

Com a alma aprisionada nestes corpos mórbidos

Mas valiam-se da adrenalina para o fôlego

E abriu-se a represa como se chutassem a válvula

Avistou-se a pedra que lançaria os movimentos flácidos

Rumo ao espelho d’água de um escuro pálido

Só cessaram quando o primeiro tornou-se vítima

E retornou do fundo imóvel após chocar-se ao sólido...

Entusiasmou-se ao dizer ir pra aula, cínico

E caminhou ligeiro com sorriso pândego

Imaginou ser dos espertos o mais sábio

E retornou do fundo imóvel após chocar-se ao sólido...

PELAS NOITES ESCURAS DE JACAREÍ

(Ao amigo Cleber Willian)

Você, caríssimo conterrâneo, poderia estar matutando

num daqueles becos escuros de Nova York, sem saída,

rodeado por escadas de incêndio, caçambas de lixo e

poças d’água.

Como revérbero, a lua.

Você poderia estar lá, sentado como num escritório particular e público,

em frente a uma máquina de escrever do século passado,

olhando a fumaça do seu cigarro subir por entre as gotas da chuva fina.

Um paletó surrado e uma garrafa de Jack Daniel’s,

gatos sarnentos na espreita, observando a ébria inspiração.

Seria cinematográfico. Não seria, Sr. Willian?

Mas o seu beco escuro está aqui em Jacareí,

em qualquer canto da cidade,

dentro de algum quarto meio iluminado talvez mas,

você deve pairar no ambiente com a mesma expressão reflexiva,

rodeado da mesma fumaça de cigarro, a debater com sua rebordosa,

questões de repertório, o sexo, a vida e a alma. Como será o próximo ‘curta’?

Em longas tragadas o amigo pensa, eu sei. Long Beach? Talvez.

O teu talento germina por aqui, sem a chuva ácida da ‘Grande Maçã’,

sem o agrotóxico capitalista, entende? Tua poesia está por aí,

pelas noites escuras de Jacareí.

Mas digo ao amigo Cleber Willian que sua reunião

de palavras foi saboreada ao som de Tom Waits

ao qual achei apropriado, foi na medida do possível compreendida,

ou não, mas pra que compreensão?

Somos o que somos e você é singularmente o contista,

autobiográfico, cínico, calmamente desesperado,

bêbado e lúcido.

Boa sorte!

Visite: http://cleberwillian.blogspot.com.br/

SOPRO  AO  MÁRMORE 

O soçobro se deu lá no fim da escada

Do sopro que empurrou das mãos,

O último beijo, o último gesto,

O último suspiro anunciando o fim

E parece que fiquei por alguns meses

À decorar o corrimão, tal imóvel estátua

Uma figura de mármore, gelada e pálida

Sim, fiquei ali por um bom tempo

O esboço do adeus se deu na fachada

Uma hora antes haviam morrido as palavras

E escorreu o medo pelas menores frestas

E se fez geada em pleno dezembro

O sopro se misturou ao ágil vento

Que correu mundo afora, sem retorno

Respiro apenas ares de doce veneno

Que me rodeiam na varanda abandonada

Nem a roseira se compadeceu

Se curvou até mim, num outro adeus

A COR E O GOSTO DO MEU TEMPO

O futuro é um árvore

Em formato de interrogação

Sem época para dar frutos

De uma vida certa ou não

O presente é uma mesa posta

Farta ou magra de realização

E tudo o que ali me olha

Diz que existe em minha função

O passado é um saco de adubo

Que levo, abro e sujo minha mão

Com ela aro cada vez mais fundo

É meu dever de casa, minha lição

O presente, o passado, o futuro

Vestidos de dias claros e escuros

Já foram e serão páginas brancas

Que a gente tinge e borra de ilusão